Marie-Hélène Lafon: Joseph

Er mochte die Abende, man saß vor dem Fernseher, man schaute nicht unbedingt hin, man hörte ihn, man saß zu dritt in seinem Geplapper, Bilder erschienen und verschwanden, in kräftigen Farben, die um die Körper im Raum flimmerten, man badete in diesen Bildern, sie gingen durch einen hindurch, man schnappte Stücke auf, man spürte, dass die Welt groß war um den Hof und diesen Landstrich herum, in dem man gelebt haben würde. Ein Durcheinander von Wörtern und Formulierungen sammelte sich an, Barack Obama das Defizit Jean-Pierre Raffarin die Restrukturierung Gandrange der griechische Bankrott Austritt aus dem Euro die Olympischen Spiele in London Les Bleus das Konzert von Madonna. Den Bauern hätte es interessiert, vor allem die Politik und der Sport, aber er neigte dazu, einzuschlummern, wegzunicken, wie er sagte; mit dem Ende der Nachrichten stand er von der Bank auf und machte es sich auf einem Stuhl vor dem Herd bequem, selbst wenn er aus war, er stützte die Füße auf die Bank, und seine Zehen wackelten in den braunen Socken. Joseph fragte sich, wie man in einer solchen Haltung beinahe schlafen konnte.